24 Diciembre 2025
Crónicas de Supervivencia
El diario se convierte en novela gráfica
¿Qué es esto?
Todo empezó con un diario. Páginas escritas durante un colapso. Notas de alguien intentando sobrevivir cuando el mundo se desmorona.
Ese diario existe. Puedes leerlo aquí, en esta web. Es crudo, sin filtros, incómodo. Y ahora va a convertirse en novela gráfica.
El concurso
Lancé una propuesta diferente. No quería portfolios, ni currículums, ni listas de editoriales. Nada de eso me importaba.
Lo único que pedí fue simple: lee el diario.
El proyecto nace de ese texto. Todo parte de ahí. Si no lo leías, no podías entender lo que buscaba. Y si no lo entendías, no podías formar parte de esto.
Las reglas
- Lee el diario completo
- Elige la parte que quieras: una escena, un momento, una página
- Realiza una ilustración basada en ese fragmento
- Estilo: como si fuera una página de cómic o novela gráfica
- Blanco y negro. Oscuro. Sucio.
No quería arte bonito. No quería algo estilizado o comercial. Quería algo que transmitiera el peso de las palabras. Algo visceral.
Recibí propuestas. Algunas no entendieron el tono. Otras se quedaron en la superficie. Pero hubo una que capturó exactamente lo que buscaba.
Gemma leyó el diario. Lo entendió. Y su ilustración no solo capturó el estilo visual que buscaba, sino que transmitió el peso emocional del texto original.
Ahora empieza el trabajo real. Las primeras páginas. Los primeros bocetos que convertirán este diario en una novela gráfica.
Las Páginas
Página 1 — Por qué escribo
1 Febrero 2026
La primera página establece el tono de toda la obra. Una reflexión íntima sobre el acto de escribir como forma de resistencia.
Página 2 — La ciudad muerta
21 Febrero 2026
Chernogorsk, una ciudad que parece una fotografía vieja. Edificios que parecen tumbas abiertas y calles convertidas en grietas.
Página 3 — El refugio
15 Marzo 2026
La habitación sin ventanas, el fuselaje incrustado en la fachada, y la certeza de que nada se cae del todo.
Página 4 — Inventario
8 Mayo 2026
Un recuento de armas, provisiones y el reloj que sigue marcando el tiempo a pesar de todo.
Página 1 — Por qué escribo
1 Febrero 2026
"No sé muy bien por qué escribo."
La primera página establece el tono de toda la obra. Una reflexión íntima sobre el acto de escribir como forma de resistencia. El protagonista se pregunta por qué necesita dejar constancia de su existencia, por qué siente la urgencia de no convertirse en uno más de esos cuerpos sin nombre que terminan fundiéndose con el polvo.
El paisaje urbano —rascacielos, autopistas elevadas, estructuras que se elevan hacia un cielo vacío— contrasta con la intimidad del acto de escribir. Una mano sostiene un bolígrafo sobre un cuaderno abierto. Una figura solitaria observa la ciudad desde algún lugar elevado.
"Escribir me da una forma, aunque sea mínima. Me recuerda que aún pienso, que puedo observar y registrar, que sigo siendo alguien y no solo un cuerpo que respira por costumbre."
Página 2 — La ciudad muerta
21 Febrero 2026
"El aire aquí arriba es denso y gris. Tiene ese olor a polvo y metal que se pega en la garganta."
La segunda página nos sumerge en Chernogorsk, una ciudad que parece una fotografía vieja. Desde la azotea, el protagonista contempla un paisaje urbano devastado: edificios que parecen tumbas abiertas, calles convertidas en grietas por donde la memoria se escapa.
Las ilustraciones capturan la desolación con trazos expresivos: humo denso que se eleva entre rascacielos derruidos, siluetas de edificios contra un cielo amenazante, y en el panel inferior, una figura solitaria observando el mar desde las ruinas.
"En días claros se puede ver el mar, aunque ya no tiene color ni reflejo, solo un movimiento espeso que huele a hierro oxidado."
Página 3 — El refugio
15 Marzo 2026
"A veces pienso que el mar se pudre igual que nosotros."
Vivo en la parte más alta de un edificio contra el que se estrelló un avión cuando todo se fue al infierno. El fuselaje quedó incrustado en la fachada, como si una mano gigante lo hubiera empujado hasta que encajó. Es una imagen absurda, pero me acostumbré a ella.
Los primeros días me inquietaba pensar que podía caer en cualquier momento, aplastarlo todo y enterrarme con el resto. Ahora forma parte del paisaje, como una costilla oxidada que sostiene mi refugio.
"Aquí nada se cae del todo; todo se sostiene por puro cansancio."
Mi refugio es una habitación sin ventanas, con una colchoneta delgada y una manta que apenas calienta. Duermo junto a mis armas porque me hace sentir menos vulnerable. Aunque sé que, si llega el momento, nada servirá de mucho.
Página 4 — Inventario
8 Mayo 2026
"Tengo una Colt con ocho balas, un fusil con mira que aún se mantiene y una ballesta demasiado pesada para moverla con agilidad."
Guardo dos latas de atún, un frasco de miel que abro solo en noches especialmente malas, un par de vendas, una cuerda corta y un jabón gastado. Y mis botas son un desastre. Las remendé tantas veces que ya no sé qué parte es la original.
Desde aquí puedo ver la torre del reloj. A veces marca la hora y suena, pero, ¿por qué sigue funcionando? El mecanismo debería haberse detenido hace años.
"Cada campanada me recuerda que el tiempo, aunque nadie lo mire, sigue midiendo algo, incluso si es algo que no tiene nombre. Me gusta pensar que el reloj no marca las horas sino la resistencia, el simple hecho de seguir moviéndose sin propósito."
En cierto modo, me representa.
¿Qué viene ahora?
Iré documentando el progreso aquí. Cada avance, cada página terminada, cada decisión creativa. Este será el registro de cómo un diario de supervivencia se transforma en arte.